Viaje de ida y vuelta
Ahora, mirándose a los ojos en el reflejo de la ventanilla del autobús, ojos sorprendidos que brillan con el brillo prestado de las estrellas de la noche de ahí fuera, no puede engañarse. Y menos aún amparada en el blanco inmaculado de la mascarilla que se lleva todo el protagonismo de su retrato reflejado. No había vuelto porque no había querido. Los miedos son libres, dicen, pero apresan. Los miedos son huidizos y mentirosos. Intentan sobrevivir a toda costa. Parecerían entrañables si no fueran en contra de la supervivencia propia. En el camino de vuelta de este viaje con retorno, el viaje con la fecha más corta que pudo marcar en el incómodo autobús de frecuencia rala, pero es que ¿quién iba a querer volver allí?, no tenía excusas en las que ampararse. Ahora, que no podía mentirse, sabía que lo que más miedo le daba era verse en sus ojos. Saberse atrapada en la miel de su iris, la nobleza de sus intenciones, ese dulzor que jamás osaría reprocharle que no hubiera vuelto cuando esta